Оказывается, читать свое старое творчество жутко интересно. Проблема в том, что часть этого творчества была благополучно выкинута, а еще какое-то время творчества не было вообще. Но когда я читаю то, что у меня осталось, я лучше понимаю себя, какой я была тогда.
Жутко одинокой. Ищущей друга. Испуганной. Не верящей, что те, кого любят в классе, бывают хорошими людьми. Мне страшно, когда я понимаю, что это было - так же страшно, как тогда, как маленькая я однажды осознала, что все прошлое и правда прошлое, а не моя выдумка, что когда-то оно было таким же реальным, и что когда-нибудь и этот момент останется только воспоминанием.
Я тогда многого не могла понять, и в то же время довольно много понимала. Я была младше, но я узнаю себя сейчас. Это по-прежнему я. Как будто какие-то кусочки, потерянные позже, снова возвращаются ко мне.
И все-таки, наверно, все это было не зря.